LXVIII
Un logaritmo, herido
Mi compasión lo puso en un bolsillo
del sobretodo y no me acordé un tris.
Ahora — hace mil anos —, de paseo,
glacial, contorsionándose, en el suelo,
casi lo puedo ver. ¿Lo recogí
o no lo recogí? Quiero inclinarme,
pero el rancio dolor, pero la sangre...
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